Club de lectura

Abrimos un nuevo tema en el blog que esperamos que dé mucho de sí y en el que, ¡por fin!, os animéis a participar. Obviamente, el tema es el ya veterano Club de lectura del instituto que, no solo se mantiene en tiempos de prisas y desgana, sino que está más vivo que nunca. 

La primera propuesta de lecturas para el próximo curso (susceptibles de cambios) son las siguientes: 

Misericordia de Pérez  Galdós

Las almas muertas de Nikolái Gógol

Imán de Ramón J. Sender

El río que nos lleva de J. Luis Sampedro

Intemperie de Jesús Carrasco

Cuentos de la Alhambra de Washington Irving

Cincuenta sombras de Grey  de E. L. James 

Todo lo que era sólido de Antonio Muñoz Molina

El lector de Julio Verne de Almudena Grandes 

Rayuela de Julio Cortázar

Contra el viento de Angeles Caso

El callejón de los milagros de  Naguib Mahfuz

Méndel, el de los libros de Stefen Zweig

Casa de muñecas de Ibsen (para el 8 de marzo)

No tengas nada en las manos

No tengas nada en las manos
ni una memoria en el alma,

que cuando un día en tus manos
pongan el óbolo último,

cuando las manos te abran
nada se te caiga de ellas.

¿Qué trono te quieren dar
que Atropos no te lo quite?

¿Qué laurel que no se mustie
en lo arbitrios de Minos?

¿Qué horas que no te conviertan
en la estatura de sombra

que serás cuando de noche,
estés al fin del camino?

Coge las flores, mas déjalas
caer, apenas miradas.

Al sol siéntate. Y abdica
para ser rey de ti mismo.

(*) Ricardo Reis

Versión de Ángel Crespo

 

Celebramos el Día del libro

Como el que no quiere la cosa, nos hemos plantado en ese mes al que alguien llamó el más cruel. Y se acerca una de las fechas más significativas del calendario cultural: el Día del Libro. Para celebrarlo como es debido, el Departamento de Lengua y literatura y la Biblioteca convocamos tres concursos: uno de narrativa, otro de cortometrajes y un tercero de fotografía con las siguientes bases: 

NARRATIVA

BASES DEL CONCURSO

1. Podrán participar todos los alumnos del instituto.

2. Se establecen dos  categorías:

A:  ESO y PCPI.

B:  Bachillerato y Ciclos Formativos.

 3. El tema es libre.

4. Solo se aceptará un único trabajo por participante.

5. El tipo de  fuente   empleada será Times new roman tamaño 12  y el  interlineado  de 1,5.

6. Ningún relato podrá exceder de cuatro  folios escritos por una cara.

7. Los trabajos se presentarán  al profesor correspondiente de la materia dentro de un sobre cerrado en el que constarán la categoría, así como los datos del alumno: nombre,  apellidos, curso y grupo.

8. El PLAZO de presentación termina el próximo día 15 DE mayo de 2013.

9. El Jurado estará formado por los profesores del Departamento de Lengua y Literatura.

10. El fallo del Jurado se hará público el 29 de mayo.

11. PREMIOS: en cada una   de las categorías el premio  consistirá en una tablet o en un libro electrónico.

12. Si las obras presentadas no tuviesen la calidad exigida por el Jurado, el premio podría quedar desierto.

CORTOMETRAJES 

“I CERTAMEN CORTOMETRAJES”

El certamen, convocado por el Departamento de Lengua Castellana y Literatura, se regirá por las siguientes bases:

1. Pueden participar alumnos matriculados en el IES Luis Bueno Crespo durante el curso 2012/13 en modalidad única. Los trabajos deben ser inéditos y pueden ser realizados por un máximo de cinco alumnos.

2. Los participantes de los cortometrajes autorizan la utilización de las obras, para su difusión como materia informativa en cualquier medio de comunicación o en Internet. Las copias de exhibición de las películas seleccionadas figurarán en el catálogo del Blog de la Biblioteca y se exhibirán en el mismo.

3. La fecha límite de entrega será el 30 de abril de 2013.

4. El protocolo de presentación del trabajo será el siguiente:

• Los cortos originales se entregarán mediante archivo en pendrive en el Departamento de Lengua Castellana y Literatura.

• Al presentar las obras a concurso, habrá que rellenar una ficha con los datos del autor o autores (ver anexo 1).

• El pendrive, la ficha de datos y la reseña se entregará en un sobre cerrado en el cual se escribirá únicamente “I CERTAMEN CORTOMETRAJES IES LUIS BUENO CRESPO”.

• A la finalización del certamen, los autores podrán recoger su pendrive.

 

1. La temática de los cortometrajes será libre, aunque deberá ser un cortometraje narrativo de ficción.

2. Los trabajos de vídeo o animación deben de ser creados en formato digital. Los cortos no podrán tener una duración superior a los cinco minutos (con las cortinillas inicial y final incluidas). Los formatos que se admiten son WMV, MPEG y FLV. Se admiten subtítulos en castellano.

3. Se admitirá hasta un máximo de un cortometraje por participante o grupo de participantes. Los trabajos deberán ser originales.

4. Cada corto se registrará a nombre del título de la obra y del participante 1 (ver anexo 1) según figure en la hoja de inscripción, la persona física que figure en los datos de la ficha de inscripción será la beneficiaria del premio que se le pudiera otorgar. La organización presupone que dicha persona posee los derechos sobre la obra presentada, por lo que no asume ninguna responsabilidad derivada en este extremo por parte de los concursantes.

5. El jurado estará compuesto por los profesores del Departamento de Lengua Castellana y Literatura.

6. El premio consistirá en material tecnológico valorado en 100€

 

ANEXO 1. HOJA DE INSCRIPCIÓN “I CERTAMEN CORTOMETRAJES”

DATOS TRABAJO

Título (1)
Tema

 

(1) Señala en este apartado el nombre exacto de la obra con la que participas.

 

DATOS PERSONALES

	Apellidos	Nombre	Curso	e-mail	Cargo(3)
Participante 1(2)
Participante 2
Participante 3
Participante 4
Participante 5

 

(2) El autor 1 será también el representante del grupo.

(3) Cada participante deberá indicar la función o cargo desempeñado en el grupo de trabajo (director, guionista, productor, actor, etc).

FOTOGRAFÍA

II CONCURSO DE FOTOGRAFÍA El alma de la lectura

BASES

1ª El tema es un retrato lector, es decir una persona (o varias) leyendo; en cualquier postura, escenario o actitud, buscando siempre transmitir el placer de la lectura.

2ª Podrá participar cualquier miembro del alumnado del IES Luis Bueno Crespo.

3ª Cada participante podrá presentar una única fotografía original e inédita e impresa en 20x25. Podrá haberse procesado con cualquier programa de edición. 

4ª Lugar y fecha de presentación: las fotografías se presentarán en un sobre en el que figure el nombre del autor o la autora en el departamento de Lengua y Literatura. El plazo termina el 30 de abril de 2013.

5ª Además de la copia revelada, las fotografías se publicarán en el muro de FB (www.facebook.com/bibliotecalbc) o en el perfil de twitter (@BibliotecaLBC) de la biblioteca.

6ª Se otorgará un primer premio fallado por un jurado constituido al efecto y un segundo premio que será para la fotografía más votada en las mencionadas redes sociales (un solo voto por persona independientemente de la red que se elija para votar). Los premios consistirán en un vale para canjear por material fotográfico, informático o de librería, por un importe de 50 € para el primero y 30€ para el segundo. Las mejores fotografías se expondrán en la biblioteca del centro. El jurado podrá declarar desierto el primer premio.

El amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges

Se querían

Se querían. 

Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada, 
labios saliendo de la noche dura, 
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde? 
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.

Se querían como las flores a las espinas hondas, 
a esa amorosa gema del amarillo nuevo, 
cuando los rostros giran melancólicamente, 
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.

Se querían de noche, cuando los perros hondos 
laten bajo la tierra y los valles se estiran 
como lomos arcaicos que se sienten repasados: 
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.

Se querían de amor entre la madrugada, 
entre las duras piedras cerradas de la noche, 
duras como los cuerpos helados por las horas, 
duras como los besos de diente a diente solo.

Se querían de día, playa que va creciendo, 
ondas que por los pies acarician los muslos, 
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando... 
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.

Mediodía perfecto, se querían tan íntimos, 
mar altísimo y joven, intimidad extensa, 
soledad de lo vivo, horizontes remotos 
ligados como cuerpos en soledad cantando.

Amando. Se querían como la luna lúcida, 
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro, 
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida, 
donde los peces rojos van y vienen sin música.

Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios, 
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas, 
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal, 
metal, música, labio, silencio, vegetal, 
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.

25 de enero: Virginia Woolf, Mártir

                La primera vez que leí su nombre fue en el título de  la desasosegante película en la que unos violentos, crueles, decadentes y brillantes Elizabeth Taylor y Richard Burton nos ponían frente a la más denigrante miseria humana. El What a dump! del principio es eso: solo el principio. Yo era lo suficientemente joven como para seguir confiando en mi padre, a quien pregunté por el significado de un título de clara referencia (si bien yo no sabía aún del significado de esta palabra) a la música que Disney había mandado componer para su versión animada de Los tres cerditos, ese odioso cuento.

 https://www.youtube.com/watch?v=XIOSOlqMaj8

                 Luego supe que la música de Frank Churchill no se utilizó en la película ni en la mayoría de las distintas versiones teatrales por razones de copyright y que tuvo que recurrirse a una canción de corro ("Here we go round the Mulberry Bush") en cuya métrica encajaba como anillo en dedo la nueva letra que no era sino un chiste de borrachos. Universitarios e intelectuales, sí. Pero borrachos.  Un simple chascarrillo de significado tan abierto como ambiguo o muy probablemente inexistente más allá del juego de palabras a pesar de la explicación del propio Albee (“who’s afraid of Virginia Woolf means who’s afraid of the big bad wolf . . . who’s afraid of living life without false illusions”).

https://www.youtube.com/watch?v=mdEcPD2A6Zk

          Muy poco después ataqué Las olas. Justo después de Por el camino de Swann y antes de El sonido y la furia. Una niña muy precoz (solo para eso) que se zambullía en la lectura de cualquier libro que no oliera a obligatorio o recomendado. Pero huelga decir que el libro me quedaba muy grande y que el breve idilio con el juego estético e intelectual dejó paso a la búsqueda de los monólogos de Jinny, el único personaje cuyo monólogo interior podía confluir con el de una preadolescente.

             Y llegó Orlando, la más extravagante y sin embargo inevitablemente lógica elaboración de la cuestión del género. A pesar de que los 80 y Peter Greenaway nos habían familiarizado con el barroquismo y la estructura cinematográfica que brilla por su ausencia, y de la maravillosamente andrógina (y élfica) Tilda Swinton, no conseguí nunca llegar mucho más allá del bellísimo (y necesariamente breve) trailer o de la escena del laberinto.

https://www.youtube.com/watch?v=jFMmMh288pE

          En 2002, Stephen Daldry dirige magistralmente Las horas. Y parecía imposible haber vivido sin que existiera la mirada indescifrable de Nicole Kidman (antes de que el bótox cortocircuitara su rostro); sin el fracaso estrepitoso  de Clarissa Vaugham (Meryl Streep) en su relación con el conmovedor y acabado poeta que interpreta Ed Harris; sin la  amantísima, dulce y perfecta vecina, madre y esposa, el monstruo terrible  que compone Julianne Moore. Pero, no me leí Mrs. Dalloway.   

https://www.youtube.com/watch?v=LAta0W0aoQI        

             Estoy en deuda con Virginia Woolf. Más allá del mal que la torturaba y que la empujó al más inevitable (léase su carta de despedida a Leonard) y literario de los finales. Virginia (así, casi Ginia, como la llamaban en casa) me conmueve mucho más a través de mujeres que peregrinan  al 46 de Gordon Square y que iluminan la vida de quienes tenemos la suerte de cruzarnos con ellas cuando no están buceando en la tristeza y la soledad de la primavera o del otoño.

             Feliz cumpleaños, Virginia.

P.S.: Tomo prestado el título del precioso Calendario y efemérides literarias 2013 de Impedimenta

Fábula

Nunca serás ya el mismo que una vez
convivió con los dioses.
                                                     Tiempo
de benévolas puertas entornadas,
de hospitalarios cuerpos, de excitantes
travesías fluviales y de fabulaciones.

                                  Tiempo magnánimo
compartido también con semidioses
errabundos y hombres de mar que alardeaban
del decoro taimado de los héroes.

Qué ha quedado, oh Ulises, de esta vida.

La historia es indulgente, merecidas las dádivas.
Los dioses son ya pocos y penúltimos.
Justos y pecadores intercambian sus sueños.

 J.M Caballero Bonald

Otro poema de los dones

Gracias quiero dar al divino 
laberinto de los efectos y de las causas 
por la diversidad de las criaturas 
Que forman este singular universo, 
por la razón, que no cesará de soñar 
con un plano del laberinto, 
por el rostro de Elena y la perseverancia de Ulises, 
por el amor, que nos deja ver a los otros 
como los ve la divinidad, 
por el firme diamante y el agua suelta, 
por el álgebra, palacio de precisos cristales, 
por las místicas monedas de Angel Silesio, 
por Schopenhauer, 
que acaso descifró el universo, 
por el fulgor del fuego 
que ningún ser humano puede mirar sin un asombro antiguo, 
por la caoba, el cedro y el sándalo, 
por el pan y la sal, 
por el misterio de la rosa 
que prodiga color y que no lo ve, 
por ciertas vísperas y días de 1955, 
por los duros troperos que en la llanura 
arrean los animales y el alba, 
por la mañana en Montevideo, 
por el arte de la amistad, 
por el último día de Sócrates, 
por las palabras que en un crepúsculo se dijeron 
de una cruz a otra cruz, 
por aquel sueño del Islam que abarcó 
mil noches y una noche, 
por aquel otro sueño del infierno, 
de la torre del fuego que purifica 
y de las esferas gloriosas, 
por Swedenborg, 
que conversaba con los ángeles en las calles de Londres, 
por los ríos secretos e inmemoriales 
que convergen en mí, 
por el idioma que, hace siglos, hablé en Nortumbria, 
por la espada y el arpa de los sajones, 
por el mar, que es un desierto resplandeciente 
yuna cifra de cosas que no sabemos 
y un epitafio de los vikings, 
por la música verbal de Inglaterra, 
por la música verbal de Alemania, 
por el oro, que relumbra en los versos, 
por el épico invierno, 
por el nombre de un libro que no he leído: 
gesta Dei per Francos, 
por Verlaine, inocente como los pájaros, 
por el prisma de cristal y la pesa de bronce, 
por las rayas del tigre, 
por las altas torres de San Francisco y de la isla de Manhattan, 
por la mañana en Texas, 
por aquel sevillano que redactó la Epístola Moral 
y cuyo nombre, como él hubiera preferido, ignoramos, 
por Séneca y Lucano, de Córdoba, 
que antes del español escribieron 
toda la literatura española, 
por el geométrico y bizarro ajedrez, 
por la tortuga de Zenón y el mapa de Royce, 
por el olor medicinal de los eucaliptos, 
por el lenguaje, que puede simular la sabiduría, 
por el olvido, que anula o modifica el pasado, 
por la costumbre, 
que nos repite y nos confirma como un espejo, 
por la mañana, que nos depara la ilusión de un principio, 
por la noche, su tiniebla y su astronomía. 
por el valor y la felicidad de los otros, 
por la patria, sentida en los jazmines 
o en una vieja espada, 
por Whitman y Francisco de Asís, que ya escribieron el poema, 
por el hecho de que el poema es inagotable 
y se confunde con la suma de las criaturas 
y no llegará jamás al último verso 
y varía según los hombres, 
por Frances Haslam, que pidió perdón a sus hijos 
por morir tan despacio, 
por los minutos que preceden al sueño, 
por el sueño y la muerte, 
esos dos tesoros ocultos, 
por los íntimos dones que no enumero, 
por la música, misteriosa forma del tiempo.

Jorge Luis Borges, El otro, el mismo

Aldaba de noviembre

 

Una tristeza dulce y anterior
al suspiro y las lágrimas,
anterior al idilio de la tarde
azul y el jacaranda,
invade la memoria con su música,
su brisa, su nostalgia:
Es la tristeza de mirar el cielo
cautivo entre las ramas.

Antonio Carvajal, Premio Nacional de Poesía 2012.

Para la libertad

II

Para la libertad sangro, lucho, pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.

Para la libertad siento más corazones
que arenas en mi pecho: dan espumas mis venas,
y entro en los hospitales, y entro en los algodones
como en las azucenas.

Para la libertad me desprendo a balazos
de los que han revolcado su estatua por el lodo.
Y me desprendo a golpes de mis pies, de mis brazos,
de mi casa, de todo.

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan,
ella pondrá dos piedras de futura mirada
y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan
en la carne talada.

Retoñarán aladas de savia sin otoño
reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida.
Porque soy como el árbol talado, que retoño:
porque aún tengo la vida.

MIGUEL HERNÁNDEZ, El hombre acecha, (1938-39)

Noche oscura

                            San Juan de la Cruz

Porque es de noche y va cayendo el agua
nos abrazamos, solos, en el viejo
regazo del sofá en tanto suena
la voz de Nat King Cole, triste y cálida
rama de broncas ascuas crepitantes
en la garganta humana de los discos.
Aunque es de noche duerme en su litera 
de angustia el senescal, ora dormido
el obispo yacente sobre el laude
y en su cama de ruedas duerme el ciego.
Dormido el mundo, tú y yo veíamos
solos sobre la tierra, porque es noche
y el agua vierte pura hondo sueño.
Un humo de durmientes nos acerca
las bocas... Calla tu corazón al miedo
aunque es de noche y está frío el planeta
con nosotros y el bosque de esa música
tupiendo yedras alrededor nuestro.
Llamas somos de un sueño largo y torpe
que los tendidos sueñan silenciosos
desde el catre postrero de la tierra.
Sólo es real el vaso rebosante
de mi sed, aunque el agua está manando
y es de noche para siempre, noche oscura.

                              Pablo García Baena

Los veranos

 ¡Fueron largos y ardientes los veranos!
Estábamos desnudos juntos al mar,
y el mar aún más desnudo. Con los ojos,
y en unos cuerpos ágiles, hacíamos
la más dichosa posesión delmundo.

   Nos sonaban las voces encendidas de la luna,
y era la vida cálida y violenta,
ingratos con el sueño transcurríamos.
El ritmo tan oscuro de las olas
nos abrasaba eternos, y éramos sólo tiempo.
Se borraban los astros en el amanecer
y, con la luz que fría regresaba,
furioso y delicado se iniciaba el amor.

   Hoy parece un engaño que fuésemos felices
al modo inmerecido de los dioses.
¡Qué extraña y breve fue la juventud!

F.Brines

 

Sugerencias otoñales de "El placer de la lectura"

Aquí dejo un enlace a las fantásticas reseñas de esta página web, una de las más acertadas en el ámbito de la promoción de la lectura. Imprescindible. 

http://www.elplacerdelalectura.com/view/flipcard

De fingidores y heterónimos

Para ser grande, sê inteiro: nada
Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és
No mínimo que fazes.
Assim em cada lago a lua toda
Brilha, porque alta vive

                  			Ricardo Reis

(Para ser grande, sé entero: nada/ tuyo exageres o excluyas./Sé todo en cada cosa. Pon cuanto eres/en lo mínimo que hagas./Así la luna toda en cada lago brilla/porque alta vive)

 

 

El tímido susurro de la boca besada

El tímido susurro de la boca besada
                      que sonríe: Por un sí,
que hace tiempo no escucho.
                      Ni tampoco me toca.
Sin embargo quisiera encontrar aún palabras
que estén amasadas
                      de miga de pan,
                      o de olor de tilos.
Pero el pan se ha puesto mohoso
                      y el perfume amargo.

Y en torno a mí se arrastran palabras de puntillas
y me ahogan,
                      cuando quiero asirlas.
Matarlas no puedo,
                      y a mí me matan.
¡Y retumban las puertas a golpes de maldiciones!
Si pudiera obligarlas a bailar para mí
se quedarían mudas.
                     Y aún cojearían.

Sin embargo sé muy bien
que el poeta está obligado siempre a decir más
que lo que esconde el rumor de las palabras.
Yeso es la poesía.
De lo contrario con la palanca del verso no podría
hacer saltar el capullo de los melosos goznes
y obligar al escalofrío
                      a que nos recorra la espalda
mientras desnuda la verdad.

Si tan solo yacieras muerta y fría

Si tan sólo yacieras muerta y fría 
Y las luces del oeste se apagaran, 
Vendrías aquí e inclinarías tu cabeza, 
Y yo reposaría la frente sobre tu pecho 
Y tú susurrarías palabras de ternura 
Perdonándome, pues ya estás muerta: 

No te alzarías ni partirías presurosa, 
Aunque tengas voluntad de pájaro errante, 
Mas tú sabes que tu pelo está prisionero 
En torno al sol, la luna y las estrellas; 
Quisiera, amada, que yacieras 
En la tierra, bajo hojas de bardana, 
Mientras las estrellas, una a una, se apagan.

William Butler Yeats

 

New York (Oficina y denuncia)

Debajo de las multiplicaciones 
hay una gota de sangre de pato. 
Debajo de las divisiones 
hay una gota de sangre de marinero. 
Debajo de las sumas, un río de sangre tierna; 
un río que viene cantando 
por los dormitorios de los arrabales, 
y es plata, cemento o brisa 
en el alba mentida de New York. 
Existen las montañas, lo sé. 
Y los anteojos para la sabiduría, 
lo sé.  Pero yo no he venido a ver el cielo. 
He venido para ver la turbia sangre, 
la sangre que lleva las máquinas a las cataratas 
y el espíritu a la lengua de la cobra. 
Todos los días se matan en New York 
cuatro millones de patos, 
cinco millones de cerdos, 
dos mil palomas para el gusto de los agonizantes, 
un millón de vacas, 
un millón de corderos 
y dos millones de gallos 
que dejan los cielos hechos añicos. 
Más vale sollozar afilando la navaja 
o asesinar a los perros en las alucinantes cacerías 
que resistir en la madrugada 
los interminables trenes de leche, 
los interminables trenes de sangre, 
y los trenes de rosas maniatadas 
por los comerciantes de perfumes. 
Los patos y las palomas 
y los cerdos y los corderos 
ponen sus gotas de sangre 
debajo de las multiplicaciones; 
y los terribles alaridos de las vacas estrujadas 
llenan de dolor el valle 
donde el Hudson se emborracha con aceite. 
Yo denuncio a toda la gente 
que ignora la otra mitad, 
la mitad irredimible 
que levanta sus montes de cemento 
donde laten los corazones 
de los animalitos que se olvidan 
y donde caeremos todos 
en la última fiesta de los taladros. 
Os escupo en la cara. 
La otra mitad me escucha 
devorando, cantando, volando en su pureza 
como los niños en las porterías 
que llevan frágiles palitos 
a los huecos donde se oxidan 
las antenas de los insectos. 
No es el infierno, es la calle. 
No es la muerte, es la tienda de frutas. 
Hay un mundo de ríos quebrados y distancias inasibles 
en la patita de ese gato quebrada por el automóvil, 
y yo oigo el canto de la lombriz 
en el corazón de muchas niñas. 
óxido, fermento, tierra estremecida. 
Tierra tú mismo que nadas por los números de la oficina. 
¿Qué voy a hacer, ordenar los paisajes? 
¿Ordenar los amores que luego son fotografías, 
que luego son pedazos de madera y bocanadas de sangre? 
No, no; yo denuncio, 
yo denuncio la conjura 
de estas desiertas oficinas 
que no radian las agonías, 
que borran los programas de la selva, 
y me ofrezco a ser comido por las vacas estrujadas 
cuando sus gritos llenan el valle 
donde el Hudson se emborracha con aceite.

Federico García Lorca, Poeta en Nueva York

Masa

Al fin de la batalla, 
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre 
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!» 
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. 

Se le acercaron dos y repitiéronle: 
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!» 
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. 

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil, 
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!» 
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. 

Le rodearon millones de individuos, 
con un ruego común: «¡Quédate hermano!» 
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. 

Entonces todos los hombres de la tierra 
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado; 
incorporose lentamente, 
abrazó al primer hombre; echose a andar...

César Vallejo

España, aparta de mí este cáliz, 1937

Salmo 5

Escucha mis palabras oh Señor
                                                                Oye mis gemidos
Escucha mi protesta
Porque no eres tú un Dios amigo de los dictadores
ni partidario de su política
ni te influencia la propaganda
ni estás en sociedad con el gángster.

No existe sinceridad en sus discursos
ni en sus declaraciones de prensa

Hablan de paz en sus discursos
mientras aumentan su producción de guerra

Hablan de paz en las Conferencias de Paz
y en secreto se preparan para la guerra

                                      Sus radios mentirosos rugen toda la noche

Sus escritorios están llenos de planes criminales
                                     y expedientes siniestros
Pero tú me salvarás de sus planes

Hablan con la boca de las ametralladoras
sus lenguas relucientes
                                    son las bayonetas...
Castígalos oh Dios
                                    malogra su política
confunde sus memorándums
                                    impide sus programas

A la hora de la Sirena de Alarma
tú estarás conmigo
tú serás mi refugio el día de la Bomba

Al que no cree en la mentira de sus anuncios comerciales
ni en sus campañas publicitarias, ni en sus campañas políticas
                                    tú lo bendices
lo rodeas con tu amor
                                   como con tanques blindados.

 

Ernesto Cardenal, Premio Iberoamericano de Poesía 2012

 

 

Certamen de autores noveles

Hay tiempo y hay talento, jóvenes. ¡A escribir y demostrarlo!

http://www.juntadeandalucia.es/cultura/caletras/opencms/es/portal/programas_literarios_estables/autores_noveles/index.html